Mientras que algunos simplemente se enamoran,
otros pisamos débilmente
las hierbas de un patio trasero,
hacemos fuerza para hundirnos en la tierra,
perforando como un sepulturero
las capas de barro donde moriremos.
viernes, 29 de julio de 2011
Conjuntivitis
Caminamos tomándonos de las paredes,
el mínimo desnivel nos hace tropezar,
ignoramos si ya se nos hizo tarde,
si hace mucho tiempo que se nos hizo tarde,
o si la noche es una luz blanca y eterna,
creemos que al abrir bien grandes los ojos
la realidad nos atravesará como una espada
pero siempre miraremos la misma historia
con la misma mirada ciega
preguntándonos
cuánto tiempo más faltará
para volver a no vernos.
Retrato de Blanca Bustos (fragmento)
Te amo como se ama a un pueblo.
Amo tus calles de barro,
tus puertas abiertas como un libro.
El agua hirviendo en la llama,
las frondas muertas del pino,
los artesanos hundiendo
sus manos en lana.
Te amo como ama un pueblo a sus ríos,
como lo hace un dios a un suplicante.
Te amo como se ama a un niño,
te amo como ama un amante…
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