A Rodrigo Edreira
Quién pensó dar vida en algún gemido,
quién nos dio esta lengua,
quién este nombre con el que nos nombran,
quién guardó el primer diente,
quién nos regaló la rutina
y la libertad en un beso,
quién dejó de tomar nuestra mano
con fuerza
a medida que acumulábamos otoños,
quién supo morirse un día
dejando una ausencia
casualmente extraña,
quién recuerda una madre en el frío,
quién es esa mujer
que sonríe en la foto.
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